23
Mars
2012
- Agatha Christie de son vrai nom Agatha Mary Clarissa Miller est née le 15 septembre 1890 à Torquay, situé dans le comté de Devon en Angleterre et meurt le 12 janvier 1976 à Wallingford (petite ville de l'Oxfordshire) en Angleterre.
- A.B.C. contre Poirot (The A.B.C. Murders) a été publié pour la première fois en France en 1938 aux éditions Le Masque (première édition : Collins - Royaume-Uni, 1936)

La lettre est arrivée par la poste. Manifestement l'auteur, qui signe A.B.C., est un peu agacé par l'insupportable fatuité d'Hercule Poirot : "Monsieur le malin, l'énigme que vous aurez à résoudre vous donnera du fil à retordre. Cela se passera le 21 à Andover..."
Poirot, qui a décidé de ne s'occuper désormais que de "la crème des crimes", n'a plus qu'à attendre. Et le jour dit, à Andover, le crime a lieu; mais la victime en est une modeste buraliste, assassinée tout bonnement dans sa boutique, et tout semble accuser le mari, ivrogne notoire et homme violent. Mais rien n'est jamais si simple. Et d'abord, qui est ce mystérieux A.B.C. ?
Editions Le Livre de Poche
de 1994, 255 pages
Voilà une enquête bien difficile pour Hercule Poirot car les victimes n'ont rien en commun et le seul indice existant est que notre coupable les sélectionne par ordre alphabétique de leur nom et de leur localisation. Ainsi, les cellules grises de notre ami belge ne vont pas cesser de fonctionner.
À savoir aussi, qu'en grande partie le narrateur de ce récit est le capitaine Hastings, cela nous donnant alors une perception d'un Hercule Poirot craignant un échec face à son rival.
En conclusion, c'est avec un véritable plaisir que je me suis laissée entraîner dans cette investigation superbement ficelée par l'ingénieuse Agatha Christie. De plus, le dénouement crée une réelle surprise car je ne m'attendais pas une seule seconde à l'identité du criminel.
- Le crime, commença mon ami, a été commis par un individu de taille moyenne, aux cheveux rouges et aux yeux louches, qui boîte légèrement du pied droit et qui a une verrue au-dessus de l'omoplate.
- Poirot ? m'écriai-je
J'étais prêt à le croire, mais un clignement d'oeil de Poirot me fit comprendre qu'il se moquait de moi.
- Poirot ! répétai-je, cette fois sur un ton de reproche.
- Que voulez-vous, mon ami ? Vous me regardez avec des yeux de chien fidèle et vous me demandez de faire une déclaration à la Sherlock Holmes ! Parlons franchement : j'ignore la signature du meurtrier, où il habite et comment lui mettre la main au collet.